ПОЕТЪТ


Когато поетите ги мислят за луди,

а всеки луд си има сълза,

тогава, Господи, и ти си заблуда.

Така ли е или греша?


Изкристализира ледът по стъклото

на единствения прозорец в света.

Последният залез и тъмното

плисват в стаята непрогледна мъгла.


Тогава остава светлината от погледа

на поета,

който си има сълза.

събота, 13 август 2011 г.

           ВИЕЛИЦА


Извила като циганка снага,
поли развяла лудо в здрачината,
виелица танцува на снега
напук на бялото и тишината.


Тополите, брезите се въртят
под такта на неземни кастанети,
като във сън на ангели кръжат
и да се спрат поне за миг - къде ти?


Как леко тя подхваща вечерта
и много бързо, страстно я увлича,
почука и на моята врата -
това не е ли някаква поличба?


И там подмамената ми душа,
разголена танцува до забрава.
Дано аз само тука не греша,
но в този миг тя с чудо се кръщава.