ПОЕТЪТ


Когато поетите ги мислят за луди,

а всеки луд си има сълза,

тогава, Господи, и ти си заблуда.

Така ли е или греша?


Изкристализира ледът по стъклото

на единствения прозорец в света.

Последният залез и тъмното

плисват в стаята непрогледна мъгла.


Тогава остава светлината от погледа

на поета,

който си има сълза.

сряда, 10 август 2011 г.

                         ***

Начало във самия край на лятото,
а ето вече падат орехи край нас.
По някакъв си бряг, полупознати и
лишени от посоки, ме водиш вече час.
И някак неусетно спира залезът -
минута, две - откриваме без глас -
еднакво сме очаквали началото -
началото, което чакало е нас.